Boa noite!

Vi ontem no blogue da Livraria Lumiére que Arquimedes da Silva Santos faleceu.

Os meus franceses - 731

A Piaf

Esta voz que sabia fazer-se canalha e rouca,
ou docemente lírica e sentimental,
ou tumultuosamente gritada para as fúrias santas do “Ça ira”,
ou apenas recitar meditativa, entoada, dos sonhos perdidos,
dos amores de uma noite que deixam uma memória gloriosa,
e dos que só deixam, anos seguidos, amargura e um vazio ao lado
nas noites desesperadas da carne saudosa que se não conforma
de não ter tido plenamente a carne que a traiu,
esta voz persiste graciosa e sinistra, depois da morte,
como exactamente a vida que os outros continuam vivendo
ante os olhos que se fazem garganta e palavras
para dizerem não do que sempre viram mas do que adivinham
nesta sombra que se estende luminosa por dentro
das multidões solitárias que teimam em resistir
como melodias valsando suburbanas
nas vielas do amor
e do mundo.

Jorge de Sena

As minhas primeiras memórias de José Mário Branco

Fiquei chocada quando soube da morte repentina de José Mário Branco.

O primeiro disco de José Mário Branco. Acho que já falei dele aqui:

Um 45 r.p.m., editado em 1967, e que tem Sérgio Godinho como 2.ª viola e pandeireta e Raymond Guyot na flauta. 

Segundo disco de José Mário Branco, editado em 1969.

Primeiro LP, gravado em Paris, em 1971.

Um quarto de hotel em Madrid

Não se chega a pertencer nunca a um
quarto de hotel. Não se lhe ganha afecto (não
é nosso por inteiro) se é
certo que amanhã outro dono estará
emoldurado
ao espelho. Não se chega a confiar nele
(não se lhe lega segredos) sequer a
palavra impudica expurgada
da pele
pela toalha de banho. Não chega a
ser nossa a cama (não se molda
a nosso jeito) melhor que
nem te despeças dessa alcova pela manhã
quando sabes como é lesta a
entregar-se ao próximo viandante
por dinheiro.

João Luís Barreto Guimarães
In: O tempo avança por sílabas. Lisboa: Quetzal, 2019

Boa noite!

O Baloiço de Fragonard

Fragonard - O baloiço [I]

Fragonard - O baloiço [II], 1767 - o mais conhecido

Como balouça pelos ares no espaço
entre arvoredo que tremula e saias
que lânguidas esvoaçam indiscretas!
Que pernas se entreveem, e que mais
não vê o que indiscreto se reclina
no gozo de escondido se mostrar!
Que olhar e que sapato pelos ares,
na luz difusa como névoa ardente
do palpitar de entranhas na folhagem!
Como um jardim se emprenha de volúpia,
torcendo-se nos ramos e nos gestos,
nos dedos que se afilam, e nas sombras!
Que roupas se demoram e constrangem
o sexo e os seios que avolumam presos,
e adivinhados na malícia tensa!
Que estátuas e que muros se balouçam
nessa vertigem de que as cordas são
tão córnea a graça de um feliz marido!
Como balouça, como adeja, como
é galanteio o gesto com que, obsceno,
o amante se deleita olhando apenas!
Como ele a despe e como ela resiste
no olhar que pousa enviesado e arguto
sabendo quantas rendas a rasgar!
Como do mundo nada importa mais!

Assis, 8 abril 61
Jorge de Sena

Em memória de J.-F. C.

Fui ao mar buscar laranjas

Solilóquio (IV)

Nada adianta o sonho 

que não enraíze.

- Mas não ter um sonho?

Pedro da Silveira

Era inevitável...

Boa noite!

Uma canção com 50 anos.

Boa noite!

Lisboa: Sociedade de Expansão Cultural, 1954

Manuel Mendes faleceu há 50 anos. Escreveu um belo livro, Pedro: romance de um vagabundo, que foi adaptado ao cinema por Alfredo Tropa em 1972, com António Montês no protagonista. Para a banda sonora do filme, Manuel Freire interpretou um poema de Fernando Assis Pacheco musicado por Manuel Jorge Veloso.

Este 45 r.p.m. também existe cá em casa. Editado pelo ZIP-ZIP que depois de ser programa da RTP - onde estreou há 50 anos - foi etiqueta de discos.

Carta de amor informático

Ana Hatherly faria hoje 90 anos.

Penetraste no meu coração
Como um vírus no meu computador

Vindo de lado nenhum
Ofereces-me agora
O vazio da não opção

Estragaste-me o real
Obrigaste-me a reinventá-lo:
Para quê?

Agora estás
No meu cemitério de textos
Já não te posso reencaminhar

Arquivei-te no lixo da memória
Do meu Pentium IV
Que aliás já vendi

Troquei-o por um lap top
Mais leve
Mais portátil
Mais facilmente descartável

Ana Hatherly

O beijo

Congresso de gaivotas neste céu
Como uma tampa azul cobrindo o Tejo.
Querela de aves, pios, escarcéu.
Ainda palpitante voa um beijo.

Donde teria vindo! (Não é meu…)
De algum quarto perdido no desejo?
De algum jovem amor que recebeu
Mandado de captura ou de despejo?

É uma ave estranha: colorida,
Vai batendo como a própria vida,
Um coração vermelho pelo ar.

E é a força sem fim de duas bocas,
De duas bocas que se juntam, loucas!
De inveja as gaivotas a gritar.

Alexandre O’Neill
In No Reino da Dinamarca (1958)

No Dia Mundial do Beijo. :)

L'âge d'airain

Rodin - L'âge d'airain, 1876

MET

Devagar, devagar, em frente á luz,

Carregado de sombras e de peso,

Arrancando o seu corpo da raiz.

No extremo dos seus dedos nasce um voo

No vértice do vento e da manhã

Uma asa vai - perdida dos seus dedos.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Boa noite!

Boa noite!

Parabéns, Fernando Echevarría!

O irmos sendo subjaz
em estarmos só a ser.
Ou temos em punho a paz
com a paz e o punho a arder.

E o que é feliz então
nem é irmos nem é tempo,
mas estar o coração
a pensar o pensamento.

Um coração esquecido
do que, punho subjacente,
conserva apenas o afinco
em queimar o seu repente.

Fernando Echevarría

Fernando Echevarría recebe hoje (dia em que completa 90 anos), no Porto, a Medalha de Mérito Cultural.

Marcadores de livros - 1279

José Afono faleceu há 32 anos. Lembro-me muito bem do momento em que soube da sua morte. Para mim, ele é único.

Para a Cláudia.

Boa noite!

Em geminação com Marcapáginas de mi colección.

As janelas do meu quarto

Pierre Bonnard - Janela, 1925

Tenho quarenta janelas,
nas paredes do meu quarto,
sem vidros nem bambinelas,
posso ver através delas,
o mundo em que me reparto.

Por uma entra a luz do sol,
por outra a luz do luar,
por outra a luz das estrelas,
que andam no céu a rolar.

Por esta entra a Via Láctea,
como um vapor de algodão,
por aquela a luz dos homens,
pela outra a escuridão.

Pela maior entra o espanto,
pela menor a certeza,
pela da frente a beleza,
que inunda de canto a canto.

Pela quadrada entra a esperança,
de quatro lados iguais,
quatro arestas, quatro vértices,
quatro pontos cardeais.

Pela redonda entra o sonho,
que as vigias são redondas,
e o sonho afaga e embala,
à semelhança das ondas.

Por além entra a tristeza,
por aquela entra a saudade,
e o desejo, e a humildade,
e o silêncio, e a surpresa.

E o amor dos homens, e o tédio,
e o medo, e a melancolia,
e essa fome sem remédio,
a que se chama poesia.

E a inocência, e a bondade,
e a dor própria, e a dor alheia,
e a paixão que se incendeia,
e a viuvez, e a piedade.

E o grande pássaro branco,
e o grande pássaro negro,
que se olham obliquamente,
arrepiados de medo.

Todos os risos e choros,
todas as fomes e sedes,
tudo alonga a sua sombra,
nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,
que vos pudesse rasgar,
com tanta janela aberta,
falta-me a luz e o ar.

António Gedeão

Para a Ana.

Menina calçando a meia

Menina calçando meia. Escultura de Leopoldo de Almeida.

Lisboa, Estufa Fria, Parque Eduardo VII

(Estufa-Fria, 1966)

Não te mexas.

O futuro é perder o equilíbrio,
cair até bater no fundo
de uma insónia hora a hora
interrompida para respirar
à superfície da luz.

Não te mexas, ainda.

Não hesites, não assustes o sonho
pousado em teia sobre ti,
não agites as águas.
E talvez a vida se deixe
ficar à margem
com os seus dias armados de pedras.

Inês Dias