A Fama

A morte do cronista Carlos Castro já começou a fazer correr rios de tinta e não só na imprensa cor-de-rosa, como preconizava Luís Barata. A sua morte e o percurso, curto, do seu presumível assassino como modelo, vencedor de um concurso. Mais do que especular sobre as relações de ambos, em hipócritas assomos morais, será bom que se tirem conclusões sobre os produtos da nossa sociedade que tudo consome e se consome e que está a criar frustrados e pequenos monstros de vaidades e vacuidades. Não resisto a transcrever esta crónica de Ferreira Fernandes, no DN de hoje:

Às vezes, a fama chega. Mesmo!


A culpa, se calhar, é dos dicionários: "fama" e "sucesso" vêm antes de "trabalho". E é essa a ordem de factores que é apregoada pelas televisões. "Em directo da casa mais famosa do país...", e mostra-se gente que não sabe nada, que não viveu nada e que de sentimentos só conhece a versão lambisgóia. "És o ídolo de Portugal!", grita um imberbe para outro imberbe, num desses concursos de caça-talentos em que o protagonista nem entende, apesar de anunciado, o papel que lhe destinam: ser caçado. Na noite da apoteose, Portugal chama com valor acrescentado e faz do miúdo um famoso. Assim, num repente. Com a plateia de pé, os colegas fracassados aos abraços apertados (alguém tem de fracassar para servir de pedestal), os pais a chorar de orgulho. Famoso. No dia seguinte, já há clube de fãs. O Facebook explode de amigos. Millôr Fernandes poetou sobre isso: "Na tela/ Em cada programa/ Notoriedades da hora/ Desconhecidos de ontem/ Famosíssimos de agora." Famoso. Ainda sem saber de quê, nem se interessando porquê, mas já conhecendo as regras: agarrar-se aos holofotes e, sobretudo, a quem detém as luzes dos holofotes. Famoso. Os mais sortudos saberão em breve como a condição é efémera. Os mais infelizes descobrem-se, um dia, mesmo famosos: aparecem nas primeiras páginas dos jornais, até de Nova Iorque.