Mário de Sá Carneiro por André Carrilho
Mário de Sá Carneiro, cujo centenário da morte foi aqui evocado no mês passado, nasceu em 16 de maio de 1890, numa casa da Rua da Conceição, em Lisboa.
Escolhi este desenho de André Carrilho como vinheta porque me parece que caracteriza bem o grande frequentador de cafés que foi Sá Carneiro.
Cinco horas
Quero-lhe tanto... A garrida
Toda de pedra brunida
Que linda e fresca é!
Um sifão verde no meio
E, ao seu lado, a fosforeira
Diante ao meu copo cheio
Duma bebida ligeira.
(Eu bani sempre os licores
Que acho pouco ornamentais:
Os xaropes têm cores
Mais vivas e mais brutais.)
Sobre ela posso escrever
Os meu versos prateados,
Com estranheza dos criados
Que me olham sem perceber...
Sobre ela descanso os braços
Numa atitude alheada,
Buscando pelo ar os traços
Da minha vida passada.
Ou acendendo cigarros,
— Pois há um ano que fumo —
Imaginário presumo
Os meus enredos bizarros.
(E se acaso em minha frente
Uma linda mulher brilha,
O fumo da cigarrilha
Vai beijá-la, claramente)
Um novo freguês que entra
É novo actor no tablado,
Que o meu olhar fatigado
Nele outro enredo concentra.
É o carmim daquela boca
Que ao fundo descubro, triste,
Na minha ideia persiste
E nunca mais se desloca.
Cinge tais futilidades
A minha recordação,
E destes vislumbres são
As minhas maiores saudades...
(Que história de Oiro tão bela
Na minha vida abortou:
Eu fui herói de novela
Que autor nenhum empregou...)
Nos cafés espero a vida
Que nunca vem ter comigo:
— Não me faz nenhum castigo,
Que o tempo passa em corrida.
Passar tempo é o meu fito,
Ideal que só me resta:
Pra mim não há melhor festa,
Nem mais nada acho bonito.
— Cafés da minha preguiça,
Sois hoje — que galardão! —
Todo o meu campo de acção
E toda minha cobiça.
Mário de Sá Carneiro
2 comentários:
Um homem sozinho fala consigo próprio.
Observa e escreve, e deixa aos outros
um belo poema. Gosto do desenho, e o
preto e branco condiz com esse ser
tão solitário.Boa noite.
Gosto deste poeta por ser poeta e haver na sua poesia alguma coisa que comungo. Gosto do homem por detrás e por dentro e fora do poeta; um homem que de tanto se saber se indefine. Que tanta vez assim acontece, mas não damos por isso. E ele deu. A consciência tem esse lado trágico.
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